Por Aketzaly Moreno *Este texto fue leído durante la presentación de Historias de sexo, conspiración y muerte en el Tianguis Cultural del Chopo de la CDMX, el 8 de abril de 2017. Quisiera dedicar mi breve participación al más grande sanscritista mexicano, Juan Miguel de Mora, quien según medios hemerográficos, falleció el 16 de marzo….
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El cazador
Por Fernando Cervantes Radzekov Mientras la mayoría de cazadores mundialmente reconocidos prefieren demostrar sus habilidades con piezas grandes y ostentosas, yo siempre me he distinguido por alcanzar la fama con ejemplares de menor tamaño. El orden Blattodea domina mi obsesión, pues con sus más de 4,500 especies me dan la oportunidad de mostrar mi genio…
Días de partir
Por David Cacho 1 Cada escama que abre la piel es un río donde los días mutan en sueños. Cada rama de la piel es el contacto secular: saliva es fuego y grito ceniza. Todo en la medida exacta termina por morir. La noche ora en sus desproporciones y se hace una…
Todo amanece
Por David Cacho LOS MAPAS TRAZADOS EN LA TIERRA, los cristales unidos por cinta adhesiva y los cuerpos asentados en un atajo de inicio-fin. Las prisiones siempre están abiertas aunque nunca nos lleguen las cartas, enviamos mensajes a un buzón hambriento donde el mensaje más largo es un amor epistolar entre náufragos. …
Visión en una calle rota
Por José Manuel Vacah para Ricardo Yañez Cuando giré para que la bicicleta no se destrozara contra el día blanco, el frío y el taxi mutilado por el odio, miré al caballo que venía hacia mí, sus dulces ojos manchados, y lo encontré hermoso y lo admiré. Una mujer me ha despreciado, se ha burlado de…
San Francisco en la mente
Por J.C. Guinto -Mamá, ¿quién era ese? -Era un vagabundo. -Mamá, yo también seré vagabundo. Jack Kerouac Al salir de Powell Station, en pleno centro de la zona comercial de San Francisco, el primer residente con el que me topé fue un alto y negro pordiosero que miraba fijamente el cielo azul. Dejé la…
Reflexiones inútiles de la Ciudad y sus habitantes
Por Zulay Saxe Castro I Amanecer y anochecer comparten el mismo tono, los dos son limbos donde no es noche ni día, a esas horas las almas se mueven silenciosas esperando lo concreto: Un sol, una luna. El cielo gris apacigua a los corazones rotos que gustan de rondar las calles a esas horas, sin mirarse mutuamente,…
Darle la bienvenida al sol en silencio
Por Misael G. Jiménez I Yo velo por este canto de ave amorosa. Por los pasos resonando recreando caminos que llevan lejos como tranvía/añoranza Yo velo porque esta vigilia no duerma ni caiga al abismo donde el fuego fenece. Por la lluvia y el viento que te trajo, musa yo velo cada…
La escritora azul
Por Ana Lobato del Castillo Capítulo 1 Todo había cambiado. Pero las calles eran iguales anchas y grises, las personas espectros congelados del tiempo. El pueblo de la zona central conservaba la esencia de foto antigua, descolorida e inmóvil, con la novedad de algunos anacronismos. Rosa María aún vivía allí con la saeta clavada…
El muerto singular
Por Gabriel José Vale A Suramérica El terremoto se sintió muy dentro del cementerio, debajo de las inconmovibles lápidas. Si bien fue leve, su levedad pareció arraigarse de algunos cadáveres hace poco enterrados entre un luto tumultuoso e incierto. Como a las tres de la tarde la tierra empezó a sacudirse borrosamente, y toda aquella laboriosa…
Retrato
Por Gibran Castillo Ordoñez 1. De tu cuerpo cercenado, en mi escritorio habita un fragmento tuyo, un vigilante, un nocturno prisionero, sin viva floresta ondeando, ni río sanguíneo, ni grito, ni alas, ni cifrado vocabulario. 2. Inmóvil centinela, antiguo amor, antiguo ídolo, a veces, tras abandonarte, te entretienes mirando números colosales, insectos (que cadáveres de…
Purpurina
Por Rodrigo Mora Soy un hombre muy viejo y encontré el último frasco de purpurina que me quedaba, de allí salió este relato. Lo busqué por muchos años y lo encuentro ahora que tiré algunas cosas de la alacena que expiraron hace cinco años. Los duraznos en almíbar parecían aceitunas negras. Estaba justo en medio…
Liebre de Fuego 