Por Krizia Tovar

Cuando las sábanas sean tan frías

búscame en los brazos de mi recuerdo, 

como antes, como ahora

las llamadas a media noche,

a las ocho aún es temprano. 

 

Búscame en aquel lunes de febrero, 

por la mañana, luego de una huida.

En aquel libro olvidado sobre una banca,

quizá pueda mañana estar contigo.

Búscame en el poema de la hoja rasgada 

por una esquina. 

Pero no pares de buscarme,

constante y firme.

 

En los siete poemas escritos para ti,

cajas de Pandora de tu esencia, 

aquí tienes uno más 

para tus horas de leones enjaulados

y pensamientos volátiles.

 

Búscame sin manecillas de reloj,

en el ala desvanecida de un cuervo

tatuado en mi cadera.

Búscame sobre el azul de mis uñas,

las yemas de mis dedos acariciando

tus labios tras el primer verso que dibujaste

en el aire.

 

Búscame en la sonrisa que moldea 

tu risa cuando al fin somos amantes

y marco con mi lengua el contorno

de tu dedo pulgar.

 

Búscame tras el último beso robado 

y en mis impertinentes confesiones, 

quizá tu canción de cuna puedan ser. 

 

Sin importar si a tu lado estoy

o no, búscame.

Hasta romper fronteras y miedos

como papel, 

o en las noches en tu auto

acurrucada en tu pecho.

Búscame en ti,

búscame siempre,

búscame sin parar. 

Krizia Fabiola Tovar Hernández  (Estado de México, 1996)  ha publicado en las revistas Reflexiones Alternas , Poetómanos, Awita de chale, Perro negro de la calle y El templo de las mil puertas. Actualmente estudia el último año de la licenciatura en Ciencias Humanas en el Centro Universitario de Integración Humanística.