Por Cielo Dafne Vargas Meza Tuve el nombre de Dios en mi boca tuve el nombre de Dios en mi boca, luego le traicioné. Sentí mis pasos estancarse en la tierra, luego resbalé. Pedí perdón cuarenta y dos veces. Miento, fui indolente, disfruté de aquel placer luego, ¡luego! fui presa de mis reveses. Poco a…
Etiqueta: Tinta fresca
La ciudad indiferente
La escritora Gabriela Garay nos comparte un ensayo sobre el recorrido por la ciudad.
De muertos y arroz con leche
Un arroz con leche puede ser el ingrediente que atesora cada ofrenda de Día de Muertos.
Un trozo de suerte
Por Irad Díaz Hubo una temporada donde se me daba mejor escribir en los cafés. En aquel entonces todo lo que necesitaba era una libreta como esta, un bolígrafo como este, el dinero equivalente a una hora de americanos y un poco de suerte. Aquella suerte consistía en un pedazo de papel fotográfico doblado por…
Cometas de una tarde lejana
Por Yaroslabi L. Bañuelos Cometas de una tarde lejana Este verano tupido de madreselvas nació en mis ojos como la brizna de un recuerdo. Intenté no sucumbir a un delirio de flores que me arrastra a la vieja orilla donde mi madre perfumaba los domingos con su jabón de yerbas. No puedo huir de la…
Sobre el placer de escribir cartas
Por Natalia Bocanegra Antaño, la gente escribía cartas. Recuerdo que mi abuela María las mandaba de Guadalajara, no las escribía ella, pues era analfabeta, las dictaba a mi tío Arturo que solía divertirse agregando alguna que otra broma de la que seguro no se enteraba ella. No puedo dejar de imaginar la escena. Estas cartas,…
Ella era mi jardín
Por Ivette Pradel He de encontrar otras maneras de destruirme. Tengo desechos hasta los labios, que de tan secos, buscan beber lo que sea con tal de curar un poquito sus grietas. No los he dejado en paz: me da por lastimarlos con mis uñas, hacer pellizcos que parecen inocentes pero que terminan levantando finas…
Búscame
Por Krizia Tovar Cuando las sábanas sean tan frías búscame en los brazos de mi recuerdo, como antes, como ahora las llamadas a media noche, a las ocho aún es temprano. Búscame en aquel lunes de febrero, por la mañana, luego de una huida. En aquel libro olvidado sobre una banca, quizá pueda mañana…
La paradoja del dolor ajeno
Por Luis Fernando Cervantes ¿Cómo se puede ser tan insensible? Del otro lado de la pared él está sufriendo. Hasta aquí se escuchan sus lamentos. Entonces me levanto de la cama y voy a la esquina de la casa en donde efectivamente se puede ver al otro lado, a la casa del vecino. Mis ojos…
Viaje astral
Por Yaroslabi Bañuelos Cuando desenrede el odio Sin ti mi cuerpo se convertirá en un refugio de aves sólo sembraré la rabia necesaria para despedazar el aguijón que me maldice Sin ti la alondra migrará a mi sueño nómada los jazmines resistirán las brasas del verano en el cielo se anunciará el milagro de…
Autopsia
Por Stivaleit Guerrero: Todo es culpa de las mujeres El doctor Santiago Heriberto Debernardi había tenido unas ganas inmensas de ayudar al mundo en su juventud. Que si por probarse a sí mismo, que si por presión familiar, que si por delirios de grandeza… nunca se supo. Sin embargo, no había llegado todavía a los…
Liebre de Fuego 