Por J.C. Guinto La luz del faro penetraba entre nubes espesas, oscuras, que cubrían un mar picado. El viento arreciaba, ululante. La gente se juntaba en grupos al interior de un café. Si no traías puesta la ropa adecuada, el frío podía ser mortal. Me encontraba en Garður, en la península de Reykjanes, a 40…
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La paradoja del dolor ajeno
Por Luis Fernando Cervantes ¿Cómo se puede ser tan insensible? Del otro lado de la pared él está sufriendo. Hasta aquí se escuchan sus lamentos. Entonces me levanto de la cama y voy a la esquina de la casa en donde efectivamente se puede ver al otro lado, a la casa del vecino. Mis ojos…
Vecindario
Por Andrés Torres Vecindario Mis deseos secretos Los anhelos de mis padres de los hermanos, de todos colgaban en postes de alumbrado público. Sin luz sin huida la noche trepaba por el barrio: el adobe, la lluvia que hacía temblar a los muertos. El día: una maravilla los cristales rotos la luz que se fragmentaba…
El desfile
Por José Luis Ibarra Son las 12:20. Viene retrasado. Tomo un trago de soda y lo paso por mi boca. Jugueteo con el líquido y siento cómo el gas se escapa; se vuelve azucarado y amargo, tanto que, cuando me lo trago, me deja una sensación gomosa en los dientes. Dejo escapar un suspiro y…
¡Qué chula es Puebla!
Por Gabriel Duarte No paraba de fumar, se sentía desquiciado. Comenzó a leer la primera línea que había escrito: ‘¿El gobernador de Puebla se encontraba en “Sacsa Mayán” desafiando a la muerte?’, ¡no mames!, Gabriel, ¡no-ma-mes!, dijo en voz alta. Tomó la hoja de papel, la hizo bolita y la arrojó al cesto de basura….
Todas las anteriores
Por Gabriel Duarte Hace algunos años comencé a interesarme por la literatura y los libros. Las novelas poco a poco se fueron acumulando en mi casa hasta que decidí tener una pequeña biblioteca. Me inscribí a varios cursos. En una clase un maestro nos habló de un texto inconseguible: Los sueños de la bella durmiente,…
Cotidiana melancolía
Por Luis Bernal “Pues tanto llanto en el mundo a tu comprensión Escapa”. William Butler Yeats, El niño robado A veces me siento triste. Aquello ocurre súbitamente, de imprevisto, sin ningún síntoma que me advierta del pálido advenimiento. Muchos piensan que la tristeza es brusca,…
La germinación
Por David Cacho La lluvia huele distinta sobre el campo, las estrellas brillan con más intensidad, los arroyos por fin son arroyos y no lodazales flotantes, los arroyos son niños aún, aguas que el cristal mancha, aguas que esmaltan la noche. No me pregunto por el tiempo, en el campo las paredes no claman…
Glifo
Por Gibran Castillo Glifo De neblina el glifo ya no está disponible para que la consulten los dioses durante sus días de ocio Sólido, labrado, insensible al tacto, resiste el glifo ante el infantil hálito Un guía de turistas recuerda de algún texto una reseña de la historia mexicana un magnavoz amplifica …
Puertas que abrir
Por David Cacho Puertas que abrir ante la demora, relojes que escuchar ante el aburrimiento, el tiempo como un suelo fisurado y tantos pasos sin saber dónde nos buscan o quiénes nos esperan con las manos ansiosas. Los pájaros gorjean por la semilla, los hombres sufren por la distancia de uno a otro y…
Un pedazo de carne / Arribo sin fama
Por Kevin Aragón Un pedazo de carne Pero eso que ves en esa foto ya no es un niño, sólo es un pedazo de carne. Entiéndelo bien, sólo es un pedazo de carne. No valió de nada que el fotógrafo haya rescatado el último instante de su joven ánima, ahora es un desperdicio. Sólo sirve…
